La herida

 

Al pie del médano
supura la herida 
sal blanca

seca

helada sal
costra que supura cuando llora 

y no evanece
nunca cae
ni sana
flor que no despega del sueño
se mantiene ahí 

pero no soy yo
en el fondo depresivo
donde no debía haber 
más que concavidad

nadie viene 
nadie debe descubrirme
nadie debe saber
con qué intensión mis perseguidores 
querrían atormentarme con cosas que no comprenden
duelen en la carne 
abierta al cielo como esta flor de sal
que no cierra 
mientras el sol asoma
para espiarme en silencio
sin nubes alrededor
que alteren el momento
es todo sal
todo es arena