Toma cuatro

Hay un viento que discurre por la vasta arena
susurra en los días
socava con uñas de topo
el viento ronda los oídos
golpea las paredes de la catedral
erguida en la roca
infinita en cuanto a su invisible espiritualidad
el viento modela los cañones de la cadena de montañas
y se encajona
copia los gemidos con pulso de escriba
y se oculta
un hombre llora una ausencia
o podría sentarse en el borde de una nube
y mirar los aviones
podría ser un ermitaño
y despertar en una feria con ojos legañosos
Sería la fiesta menos esperada
la más brumosa y gris
los sonidos garrapateando sus arterias
como jeroglíficos y cauces de ríos
distancias incalculables
no le quedaría un trapo con qué cubrir
su tímida piel escurridiza
(en plano reducido) una botella y detrás el sol difuso color limón