Las cartas sobre la mesa

Esta es mi evidencia
la palma de la mano
el plano de la memoria
un camino que se abre a cuchillo
en el redondel de la luz
aunque llamen a la puerta
con sus manos repletas de oro
y no es lo que ellos querrían
Mientras la abeja esté libando la manta floreada
aquí estaremos
cantando
Ese signo se apunta con el dedo
en el centro de una nube
Dicen que son humanos
miralos bien
a mí no me lo parecen
los he escuchado
los he visto taladrar mentiras
y rondar la muerte ajena
Mientras la araña teja su trampa
dormiremos en su bastión de humo
y las piedras que crujen
y la lluvia vidriosa
y todos los que amen
quienes aman en silencio
los que aman en el núcleo llameante
quienes ven a través de la piel desnuda y amante
como copos de nieve
en la serena noche.