Un camino de sal una máquina de escribir y la botella vaciándose en el tacho de basura O no hay cielo para el error o estamos todos equivocados El que se lame las heridas y llora porque Dios resultó ser una glándula deriva con los peces de la superficie Es el que esquiva los panes atrapa estrellas y las cuelga en la puerta de su casa para que las noches no sean tan frías Después se queda mirándolas al borde del abismo Él, que fue campeón de las cosas que sabía hacer languidece ahora en su crisálida se desvive por hundirse en la miel Caminando bajo la última lluvia se niega a pensar en el viento de las antenas porque entonces el frío será más frío y nada es más bello que mirar por los ojos.